Я местный шаман, мой бубен поёт о погоде,
По городу бродят ветра и голые ветви...
О годы, безсчётные долгие годы
Всех жизней, что прожиты в складках планеты...
Вибрирует небо, едва, почти что не слышно,
Подняв к нему ветви горят свечой снов кипарисы...
Я местный шаман, не знаю, как уж так вышло,
Но куполом бубна раскрыта над городом линза
Надежды на здравость. И дав выпрямление стану
Высоких деревьев, а травам тянуться до веток
Вибрирует мягкая бубна мембрана,
Насквозь пропуская значение белого света...
Где первое слово имеет за тонкостью дрожи полётность,
Как воздух, вступивший на путь направления ритма,
Там даже бесплотное может обресть величайшую плотность
И стать для земли нерушимым...
Но если в сиянии долгих лучей нет разумного поля,
И пылью метутся отставшие в вечности листья,
То что толку в этом кипящем раздолье,
Пусть даже и сотканном свежестью в выси?
Шаман
© Copyright: Юстина Аполлонская, 2021
Свидетельство о публикации №121102303552
Свидетельство о публикации №121102303552
Рецензии