Нева, фонтанка, черная, бывает скучно,
Но если сделал шаг, тогда иди.
Сигналы, гул машин, мешают звучно,
Понять как Пушкин к этим брегам выходил.
Какой то дом, с доскою объявленной,
Здесь жил он видел все кругом.
Я смолкну, дурным вкусом уязвленный,
Что нам теперь, с того момента, все бегом.
А он писал пером, не торопясь однако.
И успевал, в края бумаги слово лил,
И пел один, и понимал двояко,
Но что писал в природе находил.
Он сочинял, потом читал, и думал,
И душу свою на стол проливал,
Потом шутил, жить прозою задумал,
Затем погиб во гробе зимовал.
23.10.2021
Путь
© Copyright: Александр Александрович Медников, 2021
Свидетельство о публикации №121102302473
Свидетельство о публикации №121102302473
Рецензии