Из чего Вселенная спаяна?

На грани,
я на грани, ребят!
Флюиды из пор сочатся.
Какие награды?
Какой виноград?
Внутри меня тонна взрывчатки.
—
Я мистик,
поэт.
Не министр,
не шкет.
К чёрту шинель,
оркестр, фуршет.
Покажи-ка на Бога указкой.
Скажи, Ты люду не враг?
Ответь, как жить без опаски.
—
Так-так,
богоискатель?
Что за порода такая?
Ох уж эти любители
философских трактатов.
С такими не пойти на попятную.
Любители пряток,
шарад,
криков с кафедры.
Им бы только страницы мятые,
пару литературных памятников,
полки, шкафы, чуланы,
где книги стоят по азбуке.
—
Не так уж страшна
карательная психиатрия.
Мой карабин заряжен,
а патроны в нём разрывные.
Нож канцелярский блестит,
его лезвие, как снежинка.
Я буду страницы кромсать,
подобно романтику скрытному.
...
Пусть грохочут водопады
библиотек,
а картотеки пропадают в волнах.
Из стремнины книгу достал,
пусть стихия будет покорной.
Не свести меня, друже, с ума,
я и так сумасшедший.
В моём мозге философам не хватит и дня,
они мысли по-разному вертят.
"Вы мне верьте!"
И не так озверею,
мне пища нужна для ума,
а не то Мир обратится в пепел.
—
Нескладные,
странные,
их мозги набекрень,
они к Богу без стремянки лезут.
У них хобби - информацию
пожирать без конца,
вдруг ещё захиреют.
И я среди них, ребят,
мне у Бога бы взять автограф.
Иначе всю ночь не засну опять:

"Из чего Вселенная спаяна?"