Я не хранитель маящихся звёзд,
Не слесарь развалившихся созвездий,
Я птица. Может — дятел, может — дрозд,
А может — соловей, певец столетий.
О, сплетники! Не спросите в лицо,
Придумали ответ, и вы — герои!
Кидать на вентилятор добрецо —
Занятие, ну в общем-то... такое...
— Алё? Нет, я не папа и не сын.
Нет-нет, не убивал... не забирали.
Фантазии — как бешеные псы,
Полжизни ночевавшие в подвале.
Им хочется пехотой на ферзя,
Прочистив пылью занятые глотки.
Там дворник бы повыгнал, там нельзя,
Там надо быть голодным, бедным, кротким.
А улица — лети во весь опор,
Рви сумки зазевавшихся прохожих!
Тут много неоформившихся свор
Растут, как подогревшиеся дрожжи.
— Да-да? Я был хранителем. Болит.
Не сохранил. Пустыня, Лис и розы.
Звезда? Да нет, простой метеорит.
Прогнозы? Ну какие тут прогнозы...
А.В.С.
Сплетни
© Copyright: Александр Авс Скворцов, 2021
Свидетельство о публикации №121102301823
Свидетельство о публикации №121102301823
Рецензии