Сплелись, сцепились эти строки,
Будто в сумерках аллей,
Сливались вод немых истоки
Под шёпот старых тополей.
Они не стали озареньем
В этой банальности седой,
Но ожили стихотвореньем,
Омытым чистою водой.
Вновь грустим по бывшей "воле",
Торчим в болезнях крутизной
И чувство, жившее в крамоле,
Осталось в памяти виной.
Но что корить или кориться,
Всё отошло само собой,
Стало некуда стремиться
И вести неравный бой.
А строки пусть живут отныне
Самостоятельно вполне,
Как гены в дочери и сыне,
Скалой на пагубной волне.
Сплелись, сцепились эти строки...
© Copyright: Яков Зильберг, 2021
Свидетельство о публикации №121102301095
Свидетельство о публикации №121102301095
Рецензии