ты снова не выстрелишь.
не знаю почему: не трус, эгоист и маньяк, со всеми жесток. а ко мне — никак. ни злости, ни ярости в тебе, будто бы только сочувствие, как и положено заболевшему СПИДом, раком, ещё какой-то неведомой болезнью.
снова не скажешь.
не даёшь ответов на вопросы, но смотришь, будто режешь без ножа, раздеваешь. на столе раскладываешь, как привычно, утром, смахнув на пол чашку с кофе, или прибиваешь к кресту гвоздями, хоть и не веришь в иисуса.
и я сижу. без цепи.
по собственной воле приношу поводок, ошейник, цепи, замок. отдаю все богатства мира, бросаю под ноги королевства и вселенные, но тебе ничего не нужно. видимо я — прокажённый. от меня и любовь, как чума, и нежность, как удар плети.
и если любить тебя — быть очередным цветком в букете — меня в центр вазы.
я всё же смазливее э т и х.
снова не выстрелишь
© Copyright: Сэм Флин, 2021
Свидетельство о публикации №121102200823
Свидетельство о публикации №121102200823
Рецензии