Неожиданный и хлесткий
Он хрипит, и голос рвется.
Он стоит на перекрестке,
Не расстрелянный Высоцкий.
Он, как склон, покрыт кострами,
Он из камня, не из ваты.
Он колышется над нами,
Как набат семидесятых.
Не допел, но докричался
В наши души, словно птица.
Сколько раз он поднимался,
Чтобы вдребезги разбиться.
Всеми виден, всеми слышан,
Но не тронут, не задушен.
И сегодня, как по крышам,
Он гремит по нашим душам.
Ведь таких, как он, набатов
Не додала нам природа.
Он останется солдатом
Через тысячи три года.
8.2003
Через 23 года
© Copyright: Вдовин Андрей, 2021
Свидетельство о публикации №121102207519
Свидетельство о публикации №121102207519
Рецензии