картинa

Проём окна в гераниевой ряби,
в круженье пчёл - ленивых летунов.
Как будто кто-то наскоро карябал
неловкой кистью лета полотно.

Белёный холст, натянутый на раме,
дрожал под весом красочных слоёв.
Рассаживались зрители дворами,
стремясь добавить что-нибудь своё

к работе этой. Нежностью медовой
тревожа смутный отблеск на стекле,
несли своё соломенные вдовы,
прощаний горьких не преодолев.

Несли себя в бессмыслице жестокой,
горячих тел и мыслей не тая,
даря картине жизненные соки,
как пчелы дарят свой болючий яд.

Брели вдовцы, контуженные водкой,
и, отгоняя от небритых щёк
сивушный дух, они просили кротко
на холст добавить красного ещё.

Чуть-чуть зелёнки выпросили дети.
Румяных яблок. Липких леденцов.
Художник делал вид, что не заметил
нехитрых просьб. Укрыл своё лицо,

закончил, затворил окно и сгинул...
Но пчелы не исчезли вслед за ним.
Кружили роем, жалили картину
и подпись - Лето. Босх Иероним.

06.01.2014