О поэте прошлого

Душа поёт и ищет мира,
И не находит ничего.
Хочу услышать моего кумира,
В руке моей зажав перо.

Но в мыслях чехарда и хаос,
Нет ясности в моих словах.
Свеча, чернила, чистый лист,
И бесконечный оптимист.

А может взять рукой топор,
И выйдя тут же в тихий двор,
Как рубануть от всей души,
Дрова круши, круши, круши.

Да не поможет это всё,
Без мира в сердце все напрасно,
Смотрю я в сердце как в окно
И знаю, что растёт оно.

Оно готовится к премьере,
Ведь то, что делаю лишь пыль,
Не нужно мне лихой карьеры,
Расскажет сердце жизни быль.

Хочу я проще изъяснять,
Мои сокрытые стенанья,
Но вы ведь сможете понять,
Его, да сердца моего терзанья.

Борюсь я с внутренней тревогой,
Как мне её в тиски зажать,
И до утра так удержать?
А я ей просто говорю: "тебя люблю, тебя люблю" .

О чудо,мир опять пришёл,
Какое счастье,вновь его обрёл ,
Кумир мой вновь заговорил,
А я лишь по листу рукой водил.