Она не пишет поэмы,
Читает от раза к разу,
Но по привычной схеме
Ты, дурень, влюбился сразу.
Не терпит твою гитару,
Не плачет над мелодрамой,
Но видится чудным даром,
Едва ли не богом данным.
Мне кажется, ты замёрзнешь,
Обняв её нежно ночью.
Но смотришь опять с восторгом,
А видеть совсем не хочешь.
А мне вспоминать остаётся,
Как в людях ценил иное.
Потерянное солнце,
Брошенное тобою,
Тобою забытые строки,
Оставленная гитара...
Тебе, отпустившему слёту,
Всё это не нужно и даром.
А я листаю альбомы —
В страницах цветы сухие.
Мы счастливы. Вместе. Дома.
Мы юные и простые.
И в память мне въелось крепко,
Как роз лепестки тлели.
Я сижу на таблетках,
Она —
на твоих коленях.
Она
© Copyright: Мари Ленская, 2021
Свидетельство о публикации №121102204183
Свидетельство о публикации №121102204183
Рецензии