К бутылке тянется рука,
Тоски нависли облака,
Сорвались стоны с языка,
Ужасна жизнь у слабака.
Его невзгода "велика",
"Летают" пули у виска,
Кончина жуткая близка,
Где выход тот из тупика?
Быть может, доза мышьяка
Иль в петлю лезть наверняка?
Глотнуть крутого кипятка
Иль скроет "горести" река?
Душа пропоицы робка,
Не видно Разума ростка,
Спустил себя он с молотка,
Сорвалась "жалобность" с крючка.
Вдруг, дуновенье ветерка,
Затем ужасных три толчка
И волчий рык издалека,
А после громких три щелчка.
И голос громкий свысока:
"Слона родил из пустяка!
Включи скорее Мужика,
Иль у тебя кишка тонка?!"
Ушла зелёная Тоска,
Явилась сила кулака,
Бутылку скинула рука:
"Найду я Путь из тупика!"
.....
Как жаль, реальность далека,
"Жалеет" Водка слабака,
В нём не осталось Мужика,
Юдоль упавшего жутка.
К бутылке тянется рука...
© Copyright: Виталий Иосиф Ворон, 2021
Свидетельство о публикации №121102107319
Свидетельство о публикации №121102107319
Рецензии