Его мир рушился, неспеша, понемногу
А он лишь ютился на обломках мечты
Может тогда, сразу, не ту выбрал дорогу
А может и не было выхода из той темноты
Что осталось ему в сухом остатке?
Пара фраз, да горсть воспоминаний
Да свободное место в кладбищенской оградке
Как результат всех стараний и начинаний
И вроде жил без нареканий
Работал, звёзд с неба не хватал, но работал
В меру сил, таланта, знаний
Но всё как-то не туда, и жить начинал лишь в субботу
А потом что, всё хуже и хуже
И уже практически сидел жопой в луже
Времени меньше, "бутылочные горлышки" всё уже
И придумать бы решение, ну же!
Но нет, пустое...
Разум спит, жизнь в постоянном застое
Что перестало расти начинает сразу же гнить, стоя
И эту попытку, увы, не повторить
Хочешь спросить,
Почему он не сделал больше того что смог?
Наверное, так хотел Бог.
Его мир
© Copyright: Демид Коршиков 2, 2021
Свидетельство о публикации №121102104179
Свидетельство о публикации №121102104179
Рецензии