О, как тревожно, ветрено, прозрачно!
Скользит по стёклам эхо лёгких дней.
Елей наполнил выворот чердачный...
Никто не знает: будет ли больней,
Наивнее, заветнее, крылатей.
Январь грозит - пока издалека.
Янтарь застыл, как будто кровь, на латах
Сосны,
отставшей ночью от полка.
Юна была ты, осень. Гаснут пряди.
Игра упрямой вышла, как судьба -
Торопишься в чулан
зарю упрятать,
Атлас, виссон... и самоё себя.
К осени Акростих
© Copyright: Виктор Гаврилов 38, 2021
Свидетельство о публикации №121102101737
Свидетельство о публикации №121102101737
Рецензии