Отходы
Тебя травили, как червивый плод
И из нутра тащили вперед ногами.
Ты с головой, ныряя в отраву вод,
Хватаешься за всё внутри руками.
Здесь рвут на части в Прокруста ложе,
Где эскулапом все назначено как богом,
Как связь оборвана и те же вожжи,
А имя и тело переходят в отходы.
И от страшности той, что не секрет,
Где стигматы уже на не нужной коже.
Там креста на этих иродах нет,
И как на тебе, конечно же, тоже.
Но скоро же утро и в преддверье его,
Не глядя, но в бездну уже погружаясь,
Расскажи о планах, как жизни всего,
Пусть он смеётся, в бороду сморкаясь.
Отходы
© Copyright: Иероним Босх, 2021
Свидетельство о публикации №121102101079
Свидетельство о публикации №121102101079
Рецензии
