кадастр

Предчувствую ноябрь, и вместе с ним
хочу запить. Не пьянствовать, а, вроде,
расслабиться. Порыв необъясним.
Мерзавчик есть. При всём честном народе
открою и приму одним глотком.
Здесь многие мечтают о таком -
глоток - и счастье, пусть и ненадолго.
Шучу. Не пью. Всё шутка и развод.
Прости меня за всё вот это вот,
но здесь ноябрь совсем иного толка.

Теряем время, холодно внутри
сырых подъездов, спрятаться и негде.
К полуночи зажгутся фонари,
пока же пофлиртуем в интернете.
Айфон в руке - и ты передо мной,
и я, от разговора чуть хмельной,
кричу - встречай, под утро приезжаю.
Но что мне перемена места даст?
Места Творцом записаны в кадастр,
и эта территория чужая.

Полжизни прочь. Аккумулятор сдох.
Трамваев нет, и нужно топать как-то.
Не пью, и "ах", меняется на "ох" -
уже Творец мой город вытер с карты,
но голос твой ещё звучит в ушах,
поэтому так трудно сделать шаг
в октябрьскую нездешнюю прохладу.
Вокзал, идёшь, вдыхая креозот,
а ветер листья медные несёт,
мешая пониманию и взгляду

на вещи. Я, конечно, ни при чём.
Ты пьёшь одна. Не много, я-то знаю.
В запасе что? Кольцо с одним ключом,
бумажник есть и книжка записная.
Такой багаж. Я, трезвый, как стекло,
уже воды так много утекло
с тех пор, как мы не виделись на деле.
Ни с кем и ни о чём не говоря,
мне трудно уходить от октября,
от листьев, что ещё не облетели.