На чистилища блюде... 872

На просторах судьбы,
Не дающей прощенья,
Искушаясь в грехах
Своего поведенья,
По тропе бытия
И надежды живучей,
Выжигаю дотла
Слово мыслью летучей.

Не считая года
Жизни, так пролетевшей,
Душой возраст забыт
На листве пожелтевшей.
Разум путает дни,
Обведённые пошлым,
Лица стёрлись в пыли,
Насмехаясь над прошлым.

Куда дальше идти,
Взгляд без цели толкая,
Уповая к любви,
Во вранье восклицая:
“У нас всё хорошо,
Мы счастливые люди!”
Помолиться бы нам
На чистилища блюде.


Рецензии