Стог

Постареть раньше времени?! Времени?.. Точно?
Может, всё-таки, раньше пространства? Ты глянь,
за окном то ли ночь, то ли мрак, то ли рань -
а тебе всё равно! Ты живёшь-то заочно…

Ты живёшь не во имя, а ради… Не спорь.
Оплетаемый солнца немыми лучами,
ты всё так же мурлычешь земфирыны «чами»,
как из злых девяностых пришедшую хворь…

На тебе то ли рвани куски, то ли вечность,
извлечённая в миге, как мунковский «Крик»…
Впрочем, что тебе нынче искусство, старик,
если ты никогда не искал безупречность

как подобие Б-га на этой земле,
опоясанной нервным экватором злобы,
усмиряющей спазмы и похоть утробы
в лицемеристой веры правдивой петле…

Вот пройдись-ка чуть вдаль!.. По забрызганной Тралке…
Кобылянской… Шевченко… Украинской… Смог?
Даже выпил в дороге предложенный грог?!
Молодец… хоть и пьёшь ты ни шатко, ни валко,

а, скорее, посредственно, но… за тобой
миллиарды теней, и совсем не по Данте…
Ты ведь знаешь, что игры в дурацкие фанты
веселят, как и разума вывих любой,

но, увы, не спасают… От них только хуже.
Ломота… Искажения… Дрёма души…
Правда, пишутся где-то по-пьяни вирши,
но… и небо всегда отражается в лужах,

так что… тише, случайный. Не порть диалог,
вспоминая бобины с размотанной плёнкой…
Постарел? - Ничего. Это участь ребёнка.
Остальное - сожжённый в беспамятстве стог.