Грязный драный мешок

Среди пыльных домов, среди нескромных площадей,
Где нет ни ливней, ни гроз, нет и солнца,
Грязный драный мешок лежит, скомкан:
Его пинали, драли, вскрывали вороны саблями-клювами,
С помойки на помойку носил его ветер,
Но нигде не нашлось ему места,
Он даже не полиэтиленовый, чтобы жить вечно.
Мешок не знает, что ждёт его завтра, и не знает, когда он умрёт,
Набит он старым старьём - что там - чёрт разберёт.
И, тем более, не интересно это мешку -
Разорвёт его наконец острый клюв, проедет машина,
Разбросает нитки по асфальту и ветер поднесет ошмётки небу,
И вывалятся иголки из него, заплатки
И ещё какие-то засаленные тряпки,
Пошлые письма и обычные синие ручки,
Рваные книжки, сигары и хлебные крошки,
И зачем-то оконные стёкла, вонючее лисье пальто, дублёнки с забытой антресоли,
Мёртвая игрушка, а ещё открытки
И сломанный фонарик, какие-то нитки.
Кто собирал этот мусор, ей-богу?
Кто бы ты ни был -
А тем грязным и драным мешком была я.