Ромашки

Я люблю позднюю осень... Наверно, это и есть я. Наверно, этим состоянием можно описать всю мою жизнь. Одним словом - недобита…

Низкая жёлтая трава и холод, ещё недавно живые листья, летающие теперь бездомно по ветру. Белоснежные ромашки с тонкими лепестками, которые колышутся, но не гнутся…

Почему они до сих пор живы? Почему не завяли? Когда всё уже мёртвое вокруг и доживает свои последние дни, почему они стоят, так же чисты и прекрасны, будто живут первый свой день? Белыми дрожащими пятнышками выделяются на поржавевшем покрове. Такие стройные, такие отчаянные…

Их лепестки опущены вниз, как уши печального ослика… Но они не печальны. В этих холодах и под порывами нестихающего ветра они научились не жалеть себя. В них живёт дух северной долины, я сама - этот дух… Я чувствую, что он стоит за спиной, словно огромный невидимый мяч, катится по полю…

Это женщина. Только женщины могут быть так жестоки.

Мы с ней узнаём друг друга и друг друга не трогаем. Но иногда у меня наворачиваются тяжёлые слёзы, когда я чувствую её…

Она умеет любить, она умеет стоять…

Но почему она живёт среди сухих, сухих листьев?…

Она - лишь время года, привязанное к определённому периоду, заключённое в его рамки. Я и сама - всего лишь время года…