Ромашки

Я люблю позднюю осень... Наверно, это и есть я. Наверно, этим состоянием можно описать всю мою жизнь. Одним словом - недобита…

Низкая жёлтая трава и холод, ещё недавно живые листья, летающие теперь бездомно по ветру. Белоснежные ромашки с тонкими лепестками, которые колышутся, но не гнутся…

Почему они до сих пор живы? Почему не завяли? Когда всё уже мёртвое вокруг и доживает свои последние дни, почему они стоят, будто живут первый свой день? Белыми дрожащими пятнышками выделяются на поржавевшем покрове. Такие стройные, такие отчаянные…

Их лепестки опущены вниз, как уши печального ослика… Но они не печальны. В этих холодах и под порывами нестихающего ветра они научились не жалеть себя. В них живёт дух северной долины, я сама - этот дух… Я чувствую, что он стоит за спиной, словно огромный невидимый мяч, катится по полю…

Это женщина. Только женщины могут быть так жестоки.

Мы с ней узнаём друг друга и друг друга не трогаем. Но иногда у меня наворачиваются тяжёлые слёзы, когда я чувствую её…

Она умеет любить, она умеет стоять…

Но почему она живёт среди сухих, сухих листьев?…

Она - лишь время года, привязанное к определённому периоду, заключённое в его рамки. Я и сама - всего лишь время года…