В осеннем парке музыка жила

Михаил Михлин

В осеннем парке музыка жила…         
Не знаю, как и кто её оставил,
но в нарушенье горсоветских правил
жиличка скромная осталась до тепла.               
В осеннем парке видно всё насквозь,
Укрывшись пёстрым жёлтым одеялом,
совсем тихонько музыка звучала,
знакомая и грустная до слёз.
К ней приходил почти что летний дождь
и прилетал почти что тёплый ветер.
Он так ласкал берёзовые ветви,
что их от нежности охватывала дрожь….
И лишь над сценой, где от летних гроз
мы прятались, сплетая наши руки,
она взлетала, расправляя звуки,
прозрачные, как крылья у стрекоз…
Навстречу ей из кружева стропил,
где диких голубей  апартаменты,
срывались вниз дождём аплодисменты
и падал пух от сизариных крыл…
Овации восторженного зала
вдруг обрывались полной тишиной,
и наступал пленительный покой,
которого мне так недоставало….
Потом был первый снег…. Осеннего тепла
хватило лишь на то, чтоб он подтаял….
И музыка моя, прибившись к птичьей стае,
испуганно по небу поплыла….
Кричали птицы за неё: «Прости…»,
и обещали в марте возвратиться….
Ну, кто же верит перелётным птицам,
словам и обещаниям пустым…

В осеннем парке нынче вороньё
судачит об одном: «Что не было?.. Что было?..»
Ещё о том: «Любила?..  Не любила?..»
А, может быть, я не любил её?..
И врал себе и ей… Вам вовсе невдомёк,
как много в этом мире «добрых» клеток
из стали, из стекла, из чьих-то меток
из слов и музыки… Я помню с тонких веток
стекал туман…. Дымился костерок
и этим злил скандальную сороку,
которой всё на свете поперёк….
Да ну её… На «ябедных» теперь
не обращают прошлого вниманья.
Она всего лишь часть воспоминанья –
лишь ключ, что открывает дверь
на авансцену… Сбоку от кулис,
где некогда сидели оркестранты,
есть пятачок, здесь грешные таланты,
из местных, собираются и вниз
глядят с подмостков в будущий аншлаг,
не брезгуя дешёвеньким портвейном,
а души их играют на Литейном,
безумных Гамлетов, Лоэртов – бедолаг
и умных Йориков, циничных и безбожных…
Они читают странные стихи,
бесстрашно зная, что они плохи….
Но это хорошо!…  И это можно!..
Портвейнов слаще в жизни я не пил
и не любил честнее и свободней….
За те грехи мне место в преисподней.
Но там я жил! Вот там! Тогда!  Я жил….
Всё остальное было привыканье
к тому, что есть… Сознанье… бытиё…
иной "прикид", изысканней питьё,
а цель одна – лишить себя желанья
вернуться….  Или плыть «без вёсел, без ветрил…»,
«Забыться и уснуть»... Не умереть – уснуть….
И это значит жить?.. Не ври, что в этом суть!
А, впрочем…. Хочешь – ври!..