Усталый взгляд подвыпившей метели
заводит путника туда, откуда нет
возврата. Вечер близится к своей последней цели.
И смерть, как водится, даётся на десерт.
Тупая ночь. С ней рядом, как не близко.
Она смеётся, глядя невпопад.
И месяц саблей янычара низко
сбивает души по дороге в ад.
Метель черна. И чёрные сугробы
стоят сторонкой дальнею тропой.
И крышка льда блестит как крышка гроба,
скрывая путников, пришедших на покой.
До утра - шутка. Лишь бы не проснуться.
Такой мороз, что невозможно спать.
И звёзды стелют покрывало густо,
что утром не захочется вставать.
Метель
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121101808598
Свидетельство о публикации №121101808598
Рецензии