Старый, как осень, трамвай.
На полиграфе будней безнадёжном
нервы патетическую пишут.
Через всё стросюжетный штиль,
мрачность миновав, ожесточённо,
будто продираючись, течёт.
Пушкин мёртв, а я буду жить,
хотя лишь в январе мне тридцать семь.
Невзирая на могучий склад
тела нервов, тела настроения,
взвинченность бетховенских сонат
в нём сегодня главное, наверное.
старый как осень трамвай
© Copyright: Балам Ахау Другое, 2021
Свидетельство о публикации №121101803371
Свидетельство о публикации №121101803371
Рецензии