Влажными прохладными вечерами
в этом огромном парке синюшные люди,
у которых не было легких,
коротко, обеими руками писали
слово на восковых клочках своих тел .
Это слово звучит: туберкулёз.
Но каждый писал по-своему,
одним и тем же почерневшим деревянным пером
в одном и том же нездоровом порыве.
Те, кто ждал своей очереди,
порой умирали раньше стоявших впереди.
Как кинжал, перо попало в грудь каждого,
пронзив его дыхание...
Когда они все погибли,
их тени, ошеломлённые, вернулись
в этот огромный пустой парк санатория.
Восковые чучела - Бенедикт Корлачиу с румынского
© Copyright: Валерий Цыбуленко, 2021
Свидетельство о публикации №121101802735
Свидетельство о публикации №121101802735
Рецензии