Они за мной приходят на закате,
И пальцами по мокрым бьют щекам.
До вечера они сидят в засаде,
Растущим поклоняются теням.
Их запах — аромат моих любимых,
А голос бархатный впивается насквозь.
Он насылает непреодолимый,
Восторг, в меня вонзаемый, как гвоздь.
И среди карусели повторений,
Сижу прямая, как зажженная свеча.
Они приводят за собой виденья:
И ласковых друзей, и палача.
Встречаю утро в призрачных объятьях,
Отдавшая все силы их речам.
Они за мной приходят на закате,
И пальцами по мокрым бьют щекам.
Они
© Copyright: Маргарита Ковалева, 2021
Свидетельство о публикации №121101800249
Свидетельство о публикации №121101800249
Рецензии
