На краю пропасти

  [Существую на краю пропасти в плену гордости и предательство свою правду укрываю гордостью, занимаюсь самокопатель ом все на слом все огонь годы прошлого там хорошего нет. Кот наплакал на абсурд, но ничуть не точно. Да, я за и судьбой раскатан, но ее не виню красивую, да красивую это так. Она столько давала силы, мне загоняя опять в просак. Кто бы я был как бы жил. Не знаю. Я бы точно так не писал, и судьба у меня не злая. Я же сам ее создавал, сам ошибки свои глупости совершал Ивакова вновь называют это многие тупостью. Я же доволен. Судьбой такой научился любить обычное дождь в июне и снег в январе не пускать подхалимов к личному не слуга всегда предали. Ну и что бьют, когда как лопасти я живу, Я пою, Я пишу я поэт на краю пропасти. Только этим я и дышу, где предел моего скитания, Вы простите, не знаю сам, как и все. Я хочу признания не себе, а своим стихам душу хлам на куски на клочья напророчил. Я сам себе рифма сердце давно кровоточат из-за это. Спасибо. Судьбе говорят, что я лжец. Да быть может, но под кожу, как клич не ползу говорю то, что думаю, в рожу и не лью по напрасному слезу, это жизнь не дала разрешение так писать, разрывая на атомы, это смысл всего вот прозрение. Без обмана. Без лести без мата и к чему на судьбу мне рабтать за то творог потраченных лет мне спасибо и впору сказать я кандальный, но все же поет.]
  Существую на краю пропасти в плену гордости и предательство свою правду укрываю гордостью, занимаюсь самокопатель ом все на слом все огонь годы прошлого там хорошего нет. Кот наплакал на абсурд, но ничуть не точно. Да, я за и судьбой раскатан, но ее не виню красивую, да красивую это так. Она столько давала силы, мне загоняя опять в просак. Кто бы я был как бы жил. Не знаю. Я бы точно так не писал, и судьба у меня не злая. Я же сам ее создавал, сам ошибки свои глупости совершал Ивакова вновь называют это многие тупостью. Я же доволен. Судьбой такой научился любить обычное дождь в июне и снег в январе не пускать подхалимов к личному не слуга всегда предали. Ну и что бьют, когда как лопасти я живу, Я пою, Я пишу я поэт на краю пропасти. Только этим я и дышу, где предел моего скитания, Вы простите, не знаю сам, как и все. Я хочу признания не себе, а своим стихам душу хлам на куски на клочья напророчил. Я сам себе рифма сердце давно кровоточат из-за это. Спасибо. Судьбе говорят, что я лжец. Да быть может, но под кожу, как клич не ползу говорю то, что думаю, в рожу и не лью по напрасному слезу, это жизнь не дала разрешение так писать, разрывая на атомы, это смысл всего вот прозрение. Без обмана. Без лести без мата и к чему на судьбу мне рабтать за то творог потраченных лет мне спасибо и впору сказать я кандальный, но все же поет.