Сырой тротуар. И вокруг лишь туман.
Травит не то хандра, не то пустота.
Дождь пронзает осенью за пазухой,
И вылазит как надоевший насморк.
А из луж ехидно смотрит старость.
Пушкинские гущи не для нас.
Кружат листья, но после в грязь.
И как и эхо поколений, с протяженностью и ленью,
не выходи за порог из комнат, за ним нет ничего, только грохот
непотребства и мытарства.
И хоть эросом, хроносом забаррикадируйся в комнате,
Все равно наружу вылазит
Внутрянка, как диагноз.
О любви к осени
© Copyright: Козырев Юрий, 2021
Свидетельство о публикации №121101700061
Свидетельство о публикации №121101700061
Рецензии
