По привычке

Ой, лицом хлопотать не умею,
Всё робею, стесняюсь, не смею,
Всякий раз беспричинно немею
По привычке такой – умирать.

Коли нет ни еды, ни лекарства –
Это всё бытовые мытарства.
Ну, какое же это коварство –
Просто исподволь силы терять?

Разве кто-то и что-то заметит?
И не примет за снег и за ветер.
И в каком-нибудь Новом Завете
Не напишет мудрец ни строки.

Ведь не царь же загнётся библейский,
Не в земле уродясь галилейской,
По природе живущий плебейской
Передрягам своим вопреки.

Я умру – как и надо, до срока.
Не услышит планета пророка.
И на белой берёзе сорока
Проворонит печальную весть.

Мне обидно? Да что вы, ей-богу!
Я забыл уже напрочь тревогу.
Вы осмыслите тут понемногу,
Как я жил, как я был, кто я есть.

Если в жизни ни толка, ни смысла,
И не пресно давно, и не кисло,
Только радуги лишь коромысло
Наполняет каким-то теплом,

Что ещё напоследок осталось,
Исключая печаль и усталость?
Невеликая, странная малость –
Гробовой не вручённый диплом.

Им я буду обёрнут, как вобла,
Что от пота и соли проволгла.
Если что привлечёт ненадолго
И жестокие нравы смягчит –

Моё эхо запутанным следом
В унисон и хворобам, и бедам.
Только путь наш настолько неведом,
Что держава привычно смолчит.

2021