Портрет

Он был не молод, средних лет,
С глазами цвета изумруда,
Всегда с иголочки одет,
Предпочитал изысканные блюда...

Любил прогулки при луне,
Мерцанье звезд, их свет холодный,
Бродил в безмолвной тишине,
Купаясь в неге, опьяненный ...

Искусство он боготворил,
Портреты женщин среди прочих,
Лишь образ девы ему мил,
Писал картины среди ночи ...

Он за работой молодел,
Не чувствуя усталости, тревоги,
Как мотылек на свет летел,
Выписывал портретные чертоги...

Улыбка, взгляд, полет ресниц,
Смеется дева, дева плачет,
Порок и нагота блудниц,
О чем смолчит иль может скажет...

Он образ снова уловил,
Она юна, невинностью прекрасна,
И лик так чист и очень мил,
Позировать дитя согласна...

Я напишу для вас портрет,
На нем вы будете живая,
Да нет не смейтесь, то не бред,
Палитру красок наполняя...

И ночь скрывала тайны мастерства,
Меняя кисти, наносил мазки умело,
Переносил он нежность естества,
А дева словно вся горела ...

Движенья кисти- крик от боли,
Улыбка мастера все шире на лице,
Лишь взмокли от волнения ладони,
Прислужник ада во творце...

Глаза горят зеленым светом,
Он деву краской истощал,
Переносил в полотна цветом,
Палитрой душу выпивал...
 
С рассветом был портрет готов,
Смотрела дева чистым взором,
Кричала, плакала без слов,
А слёзы становились лишь узором...

Украсил дом еще один портрет,
Он снова молод на полвека,
Доволен вновь собой эстет,
Но нет и капли человека...

На выставке портретов дивных,
Молящий томный боли  взор,
Из рам, с шедевров тех старинных,
Крик женский до меня дошел...

Wild Wolf октябрь 2021 года