Опять он, мой внутренний телефон,
звонит (Новый год), поднимаю трубку:
"Что жизнь, если треть её — только сон,
который уходит к себе под утро?
две трети — работа, семья, — и что,
ну что ты имеешь в сухом остатке?
— шинельку...ой, ой, хорошо, — пальто
с чужого плеча плюс свои заплатки?"
Короткие, где-то вдали, гудки.
Сидишь за столом, говорят, — "За Старый!"
и думаешь, — то ли напиться в дым,
а нет, так напрасно не мучить тару
и тихо свалить на балкон, смотреть,
как старость "Иронию" хочет встретить,
как юность легко превращает треть
(которая сон), ну, хотя бы в четверть...
смотреть в никуда, а потом на снег,
на то, как шарам хорошо на ёлке,
и думать:
— храни, Новый Год, всех тех,
кто внутренней трубкой не обзавёлся;
— и нас, обзаведшихся, сохрани
как, скажем, реликтовый медный провод
из прошлого в буду...
Горят огни.
12:09.
"Ну, здравствуй, Новый!"
2012.
2021.
Новогоднее
© Copyright: Сергей Валентинович Чернов, 2021
Свидетельство о публикации №121101703108
Свидетельство о публикации №121101703108
Рецензии