Летят себе миры — затронутые осенью,
И падают в траву.
Глаза полны не слёз — холодной жёсткой просини:
Зачем жалеть листву?
Меж точкой А и Б — начальной и конечною —
Один и тот же счёт.
Мираж — и жизнь, и смерть. Ныряй, как рыба, в вечности.
Чего тебе ещё?
А правда — как всегда. Постельной шлюхой голою,
Прямая, как черта.
Все обещанья дружб — всегда стремятся к нолику:
Сплошная пустота.
Возможно, счастье здесь? Да только вот потехою —
Утеряны ключи.
И в этом мире зла — бесчувственном, безэховом —
Заткнулась и молчи!
Какой безлюдный мир! Стучала — не ответили:
Мы все на дне.
И в вакууме душ — ни звука, ни отметины
Не нужно мне!
Зароют, не боись. Зря сердце раскурочено.
Как листик тот, ложись.
Меж датами креста, в несмелом глупом прочерке —
Вместится жизнь.
Иллюстрация из Интернета, благодарю автора.
17.10.2021
Прочерк
© Copyright: Надежда Еременко, 2021
Свидетельство о публикации №121101702739
Свидетельство о публикации №121101702739
Рецензии