Букинист

Я в жизнь пришел не тесан,
Не выбрит и лохмат,
Нахал был, но воспитан
И с искрою в глазах...

Я не играл в игрушки
С расшитой бахрамой
И лишь глазел на мишку
С плюшевой башкой.

Не знал отца заботы,
Мне мама всем была.
Она всегда с работы
По книжке мне несла.

Я вырос без отца,но мама баловала
И мелочь иногда на шалости давала.
Наскучили "эклеры", "картошка", беляши,..
Хотелось мне чего-то уже и для души...

Я "Детский мир" не очень-то любил
И всем налюбовавшись,-уходил.
Вот в книжный магазин я с трепетом входил,
Я наслаждался глянцем! Я-парил!

А в нем отдел был скромен,неказист,
С табличкой не заметной-"Букинист".
Среди шкафов до потолка
Я гномом чувствовал себя.

Ведомый тайною интриг,
Читал названья старых книг.
Прошиты переплеты и загнуты углы,
Пометки карандашные как линии судьбы...

Там дяди бородатые и тети-продавцы
Дадут советы важные, помогут от души.
Здесь я узнал о многом, что в школе не видал,
Узнал я о Карнеги и "Нерв" там прочитал.

Друзьям значки и марки раздарив,
У мамы на буфет,лукавя, я просил
И деньги от обедов накопив,
В любимый "Букинист" ходил.

Моя библиотека все полней-
Ахматова,Экзюпери, Хемингуэй
И "Анна Снегина" Есенина в столе.
А все соседи удивлялись мне...

Жизнь не стоит и век уже другой,
Сменились флаги,нет страны такой,
Но в памяти живет тот "Букинист"
И "Анна Снегина",конечно. на столе.

О.Соколов, (15.10.2021г.)