Письмо с фронта

Вот я сошел с вагона в ранах –
Войной потрепанный боец.
На фронте всё не как в романах –
Знай, литератор просто лжец!

Он сыплет подвигами смело,
Дай бог, придумает медаль.
Ну, и конечно, ясно дело,
Отправит праведника в даль.

За кровь, что пролил он случайно,
Ему и слава, и почёт.
Плут честь отдаст вам театрально,
А орден гордостью сочтёт.

Ты помнишь, мама, сколько вкупе
Таких я книжек прочитал,
И сидя в дедовом тулупе,
Героем новым стать мечтал?

Да, признаю, не прав, ошибся –
К твоим упрёкам я готов.
Мой взгляд на мир переменился –
Мы пали ради дураков!

Нас юность делает слепцами,
А чванство застилает слух.
Стремимся лечь мы под врагами,
На поле собирая мух…

Нас Родина не пощадила,
И Бог не заслонил от бед.
Я видел, чем она платила
За череду больших побед.

И каждый раз мы не скупились –
Играли с танками в войну,
Живыми мертвецами бились,
Не дав других предать огню.

Тем временем писатель рьяно
Черкал пером и звал солдат,
Во славу старого тирана,
Бить новый предсмертный набат.

16.02.2021