Кров мой, пресловутая «хрущёба»;
Три на три – простора хватит мне.
Полнится романтикой трущёба –
Гаснет свет, твой силуэт в окне.
В сумраке смакую чувства токи;
Фраза прозвучит – люблю тебя.
Падают с души поэта строки –
Плавно, как осенняя листва.
Брезжит дивный свет, но не в востоке -
Как азартно пляшет карандаш.
Лирик занырнул в глаза истоки;
В тишине ночной звучит Чардаш.
За окном мелькнёт тень незнакомки;
А походка у неё твоя.
Голос мой, он от волненья ломкий -
Ты постой, красавица моя.
Родники-костры в душе проснутся -
Не «хочу желаю» - я могу,
Боль унять, обновить твои чувства;
В сердце веру с надеждой верну.
…Жаркими слезами плачут свечи -
Оживают тени на стене.
По губам читаю – Добрый вечер!...
С добрым утром! – Свет зари в окне.
15.10.21г.
Падают с души поэта строки
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2021
Свидетельство о публикации №121101600915
Свидетельство о публикации №121101600915
Рецензии
