Покрыт он перронную сеткой,
Что люди назвали метро.
Но более лёгкой и редкой,
Чем шрамы Москвы, всё равно.
Он также убог со всех граней,
Где сотни панельных домов.
Но тысячи птиц ждут окраин
В надежде в тепло и на кров.
И даже под сводом прекрасных
Жемчужин, чьё имя дворцы,
Внутри он совсем безобразный,
Ведь там всё живут праотцы.
Сестра пожирает открыто.
А он вдалеке, не смеясь,
Объятья, что холод, дарует,
Обманным теплом поделясь.
Он скован гранитом и стужей.
Он скорбен, худой и больной.
В пальто с эполетом закутан,
Но с гордой, что вверх, головой.
1
© Copyright: Настасья Лето, 2021
Свидетельство о публикации №121101606488
Свидетельство о публикации №121101606488
Рецензии