Бабье лето

Осенний день, подобно кофе в турке,
Бурлил. И вот уже наварист, густ
Пролился под сухой айвовый куст,
Пахнул дымком вдоль сонных переулков.
И вроде бы стемнело - спи, пора!
А ты всё ворошишь своё вчера
И стряхиваешь пальцем тлен с окурка.

На улице тепло не по-октябрьски -
И ты сидишь раздетый на крыльце
Так, словно где-то в августе, в конце,
А рядом Рыжик с норовом бунтарским
(До кончика хвоста уставший кот)
Лежит и даже ухом не ведёт,
Зажмурившись, как жмурятся от ласки.

Овал луны блеснул гитарным плектром -
Ты подтянул ослабшую струну -
И вот уже в «Чудесную страну»
Зовёшь, мешая ноты с ветром.
И эта взвесь летит, летит, летит,
Стучит в ночные окна по пути,
Возможно, там твой зов услышал некто…

Поддёрнут воздух музыкальной рябью -
В душе неописуемый уют,
Тот о котором разве что поют,
Сравнимый с послевкусьем виноградин.
И, наконец, забыв своё вчера,
Ты вдруг вздохнёшь: «Добротная пора!
И от чего ей дали имя бабье?..»