Дневниковое

16.10.2021

Почему-то сильное пишешь редко.
Вся эта поэзия — не нимфетка,
не поспешно съеденная конфетка,
не гамак, не выкипевший бульон.
Постоянно пробуешь на разрывы,
болевые точки, края, нарывы,
под нагрузкой тестишь угрозу срыва:
прямо, снизу, сверху, придав наклон.
Вроде ж не сломалось, тогда добавишь,
беспощадно вымараешь, подправишь,
как киянкой, лупишь по спинам клавиш,
ускользает образность, как тритон.
После третьей чашки глотков из кофе,
измотав резервы, увидишь профиль
еле различимый туманный профиль
нужных смыслов, кажется — это он...
И бежишь за ним, пустоту хватая,
будто убегаешь от волчьей стаи,
ощущаешь: загнана и пустая,
так и не поймав, силуэт — как сон.
В сотый раз пробегавши вхолостую,
промотав резервы свои впустую,
понимаешь — зря и почти всухую,
не найдя рецепт, не открыв закон.
Снова забуришься и правишь, правишь,
позабросив своды никчемных правил.
Догмы все, изрядно, поистаскались,
и мешают только из щелей скалясь,
как старушки-брошенки из окон.
Чем стыдливо снова в клише рядиться, —
тут вот — сборка, тут вот — косая шлица,
и шаблоны будут  бечёвкой виться,
и не просочиться там свежий штрих.
Лучше уж без правил, одной лишь кожей,
как кирпичной кладкой, как первый обжиг,
и пускай нескладно, ни с чем несхоже,
все шероховатости после сгложет,
выбросив отвал и тяжёлый шлих.