И вновь поэт...

И вновь поэт, но уж не тот,
За правду, что, на эшафот.
Теперь герой совсем другой,
Он выбрал деньги и покой.

Жить с властью в мире предпочел
Всегда во всем одним путем.
А тех, кто против, проклинал.
В стихах своих о них он лгал.

Не скажешь, что таланта нет.
Не плох, и в правду, был поэт.
Который так стихи соткет,
И не поверишь, что ведь врет.

Изысканно и страстно он,
Лгал обо всех и обо всем,
Для тех писал, умом кто тих,
И просто кто, тиран и псих.

Для тех еще, кто смотрит в рот,
Плевать кому, который год,
Сидит один лишь наверху,
Все для себя и самому.

А наш поэт все врал и врал.
Пока в один миг не попал,
В один не страшный, странный мир,
Где каждый ложью, только, жил.

Там было все наоборот.
Там ходят задом наперед.
Колышет дерево листву,
И ветер дует, потому.

Младенцы там рожают мать.
Там днем, не ночью нужно спать.
А кошка прогоняет пса,
Читают книгу там с конца.

Все, как поэт всегда писал.
Как зло добром он называл.
Теперь такой вот мир вокруг.
И враг не враг, и друг не друг.

И как то раз, когда ему,
Пришлось башкой задеть Луну,
А дождик снизу в туфли лил,
Поэт не выдержал, завыл!

Я не хочу! Я не могу! Теперь лишь правду я скажу!
Не правде-нет, ни слова лжи, Господь, прошу тебя, спаси!
Меня в мой мир верни родной!
А дверь в мир лжи за мной закрой!