Вот ведь как бывает: умер человек, а о нём никто не заплачет... Что жил, что не жил - ничто не шелохнётся в природе. А бывает так, что не только люди, но и природа плачет, омывает слезами новопреставленного, будто он новорожденный. Сама природа - матушка крестит его затяжным осенним дождём.
Читаю слова батюшки и вспоминаются мне другие похороны...и ноет сердце. Чем дальше, тем ближе. Чем дальше, тем острее глубокая печаль и осознание значения человека, его посюсторонней драмы несовпадений, его неизбывного одиночества, его отчаянного света и веры.
И если память многих людей о нём костерком полыхает в ночи нынешнего безродно - отступнического морока неукротимого богоборческого разгуляя, значит он жив, жив в той новой действительности и дарован ему Сущим выстраданный при жизни покой...
На пост Андрея Ткачёва Как умирал Достоевский
© Copyright: Ирина Цаголова, 2021
Свидетельство о публикации №121101506194
Свидетельство о публикации №121101506194
Рецензии