он придет, но будут руки его пусты

он придёт, но будут руки его пусты, и сердцем он будет горяч, будет ногами пинать идеи точно футбольный мяч, будет разборчив, задумчив, будет отчаян, смел, будет распахнут ему одному весь этот белый свет. будут слова из него струиться живительны, как вода, и уноситься реками как не было никогда. пересохшие русла заполнит песок, и пыль, и тоска. будет жара мучительна и пустыня ему близка. будет он сам как змей прищурен, прищучен как злобный зной, только луна услышит его полуночный вой. будет как волк в степи таиться, и тенью скользить во мгле. будет его седмица то в мире, да то в войне. будет загар на коже лосниться бронзовый, как металл. он не ищет правды у тех, кто никогда не лгал.
но он придет.
будет взгляд упрям, и голос звучать стрелой, он из тех охотников, что за своих стеной, он из тех кому горы братья, и небо их лучший друг.
ясный сокол, большая птица, почётный круг. он взмахнет руками, и крылья расправит ввысь, он учился быть мирным, и ты, наконец, смирись, что есть те, чьи границы шире, чем горизонт.
он придет, ломая руками лед. разрезая воздух крыльями, бросаясь наперерез, ищет в жизни он священный противовес, шепчет звериным сказом, говорит молитву на языке богов, становясь сам словом, сказкой, прорастая корнями слов, превращаясь в поэму, песню, что, вертясь как заговор злой на ведьмином языке -

вдруг становится жизнью новой,
победой,
светом спасительным для странника в маяке.