Вам, поэты!

Вам, поэты.


Вы — притча на устах у Бога.
Мы приравняли всё к себе,
 ответь же мне, так cui bono?
Кому мечтать о судном дне,
если не нам, если не людям.
Мы все на жертвенном огне
когда-нибудь, поверь, побудем.

Мы будем в роли жертв судьбы,
убитых временем, и сердце
из тела извлекут волхвы,
произнеся при этом «mezzo».
Оставшееся сдержишь ты
в своей груди далекоземца,
весь мир земной собой покрыв.

Смещая Запад на Восток,
ты бросишь взгляд свой точно в небо,
и место озаришь, где Бог
всё слушает «дай вдоволь хлеба».
Едва ли ты святой, но ног
уже не чувствуешь от бега.
И в этом ты так одинок.

Ты бегаешь между людьми,
их души всё уберегая.
Проходит день, и в целом дни,
уже давно не разделяя,
живешь свой век, однако и
ему ты чужд. Рука, страдая,
при этом ищет стык руки.

В последний миг для всех людей
ты встанешь — мученик — и спину,
расправив над громадой дней,
ты воспаришь, отдав всё миру,
отдав слова, что всех смелей.
Спасая, нас причислишь к виду,
который всех тебе родней.


Май 2021