Детство...

Моя «хрущевка», старая, родная,
где в палисадниках дизайн «от тети Маши»,
тебя я очень часто вспоминаю.
Твоих подъездов едко-крашенные марши,
засохший фикус, треснутые стёкла,
на стенах роспись, грубые ошибки,
и солнце не заглядывает в окна,
входя в подъезд, стираются улыбки,
походы в гости на тарелку супа,
обмены марками, сюрприз совместный маме,
и смысл совсем иной у слова «группа»,
и долгожданные мультфильмы на экране,
бескомпромиссные футбольные сражения
на поле перед домом, старый тополь
в шатре из веток прятал откровения
и был для нас надежней чем акрополь,
жюри из бабушек у каждого подъезда -
образчик социального рентгена,
к заглавной букве в написание Съезда
приклеивалась цифра непременно.
Нас закаляли ржавые качели,
пожарной лестницей тестировалась смелость…
Мы в этом всём рождались и взрослели,
и, в основном, нам всем похожего хотелось…
………………………
Но в наших новых ожиданиях и надеждах,
нас угораздило состариться мечтами.
Мы заблудились в дегустациях, одеждах,
давно себя не балуя стихами.
Нам звёзд не видно средь витрин неона,
цветные линзы искажают взгляды.
Привыкшим к окружению бетона,
нам столько «лишнего» от нашей жизни надо…
И мы, однажды, задержавшись на мгновение,
устав от скорости, пресытившись страстями,
вдруг приоткроем смысл Предназначения,
и наше детство, оставаясь с нами,
нам позволяет выбрать верный путь
а, отыскав, уже, даже случайно, не свернуть…