Деревья простерли к небу
Свои корявые руки
Мимо пузатый троллейбус
Проносится, воя от скуки.
Шорох опавших листьев
То тише, то вдруг слышнее.
Душа как осенняя пристань
Становится мокрой, пустеет.
И этой сырою печалью
Она упивается долго,
Ночами о чем-то мечтая,
Она утоляет свой голод.
Становится тоньше, нежнее
Души загрубелая кожа
Когда с каждым днем свинцовея
Небо становится строже
И так вечерами краснеет,
Суля дни забвенья и муки
Что даже большие деревья
В мольбе к нему тянут руки.
Деревья простерли к небу
© Copyright: Игорь Печорин, 2021
Свидетельство о публикации №121101408168
Свидетельство о публикации №121101408168
Рецензии
