Про поэта...

Поэт в России есть ответственный по боли
И где бы ни был,на свету или в неволе
Не может не писать,как будто жилы рвать
В последнем издыханье...

Бродя в дебрях неправды, лжи, тумана
Он должен собирать стихи
Пока они тихи...и лЁгки на подъём
Разрезать острия пером
Людского равнодушья цепи
Которыми покрыли мы себя как злые дети

Не брать подачки с барского стола
Не вопрошать в кривые зеркала
Которые везде лишь светом светят искажённым
Распятой истиной в домах умалишённых

Но как от века длится к веку
Когда простому человеку
Строки огонь тот ляжет в душу
Потом тряси его как грушу
Не вырвать изнутри...
Наверно только с корнем...

О да! Ах как бы были рады
Ему навечно рот заткнуть
Набить его землёй по полной
Чтобы затих и замолчал...
Но он начало и причал
Для тех кто будет вслед идти...
Порой все заросли пути
Но ведь идут... и перехватят руку

Тогда не кончится строка
И будет честна, глубока
Слезами писанная или кровью...

А тем...стоять потом у изголовья
Сопливость будто утирать
Батистовой прокладкой из кармана
Закатывать глаза и говорить
-Ушёл Пиит!Такого нет ещё!
Всплакнуть на людях смачно горячо
А после плюнуть...
Через левое плечо...