Соври мне

Соври, что скучал ты по мне не в Париже,
а где-то в мансарде под старенькой крышей,
и в городе мокром, где пару-то улочек,
видно в окно, как приветливый булочник
ставит в витрине в корзинах багеты...
Ах, что это я? Я совсем не про это.
Я просто про дождик. И осенью рыжей
не важно ты где, даже пусть не в Париже.
Соври мне, что не был вчера ты на море,
не шел по песку, чтоб в тумане Босфора
увидеть, как солнце уходит в фарватер...
А ты просто в лес уходил на закате
искать, где же солнце прощается с лесом,
в котором живет, по преданию, леший,
но ты за стихов своих парочку строк
сменял у него аж черники ведро...
Соври, что не ехал с утра на роллс-ройсе
почти в Амстердам, чтобы выкупить розы,
и мне подарить преогромный букет...
О чем это я? Ну конечно же - нет.
Ты просто в кафе у желтевшей березы
сидел и грустил с удивительной розой,
которую, может быть, вырастил сам,
и солнце пылилось на старых часах,
но ты все смотрел на скрипучие двери...
Я в них не вошла. Потому что не верю.