Идёт урок.
Пишу на салфетке цветок.
Он горит рыжиной.
Гасится моря волной.
Окутан нежнейшей пыльцой.
Но разит от него гнильцой.
Есть люди как этот цветок.
Не будь таким, это злой рок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.