Болезнь без названия

Мы, безусловно, состоим из мелочей, нюансов,
У каждого они свои, присущи лишь ему,
Я был, наверное, рождён, под лёгкий привкус стансов,
И видимо стал лириком я только потому.

Ещё когда был юн совсем и папу с мамой слушал,
Тогда впервые ощутил то, как душа летит,
Мне показалось— всё вокруг имеет свою душу,
Любой предмет, любая вещь её в себе таит.

Я повзрослел, но до сих пор во мне живёт мальчишка,
И я лечу, и я спешу побольше мир познать,
О, как загадочен тот мир и необъятен слишком,
Но как же хочется его стихами описать.

Когда по лугу я бреду, то слышу трав дыханье,
Могу с берёзой говорить часами напролёт,
Пока не знают доктора болезни той названье,
Но я болею ей давно— уже не первый год.

И нет лекарства от неё— она неизлечима,
И с ней придётся до конца по жизни мне шагать,
Мне очень нравится она и мной она любима,
И без неё я не смогу свои стихи слагать.

Я только ей благодаря жонглирую стихами,
И рифм летящих отзвуки хватаю на лету,
Я прячу душу грешную за разными словами,
Бессонной ночью, как паук, тугую сеть плету.
2021 год.

P.S. Стансы (фр.)—стихотворная жанровая форма, восходящая к провансальской лирической песенной поэзии Средневековья...