Еще не выцвели слова
На ставших вечностью страницах –
И мне поэт все реже снится,
Вдали намеченный едва.
Но память бережно хранит
Его грассирующий голос –
Как на ветру трепещет колос,
В земной запаянный гранит.
А он любил степей простор
И солнца медь за облаками –
Ковыльный трепет под руками
И трав негромкий разговор.
Быть может, он сейчас стоит
Березой светлой на опушке –
И в шум листвы вплетает душу,
Как будто что-то говорит.
Свидетельство о публикации №121101401310
Ольга Коваленко-Левонович 29.11.2021 11:03 Заявить о нарушении