Прибран дом… примерился к беде,
что сиреней ветви в нём таят?
Словно светом с головы до пят
облачён тобой всегда, везде.
Твой ли голос – выговорил-де,
ухожу… и что слова творят,
будто в миг из бытия изъят:
«…что мы скажем утром на суде?»
В лузе – сердце, сыгран карамболь,
не таится полоумный стук
в липкой стыни обступившей тьмы.
Скошен… стебель мой сразила боль.
В пустоте обвисла ветошь рук.
Здесь не существует наше «мы».
Разрыв
© Copyright: Димитрий Тернов, 2021
Свидетельство о публикации №121101305535
Свидетельство о публикации №121101305535
Рецензии