Письмо маме

"... Ты перестала мне, как раньше, сниться, -
Скучаешь, видно, ожидая там,
Откуда писем нет, не отстучится
Ни срочных, ни бессрочных телеграмм.

И я всё чаще вспоминаю детство:
Где нам не мнилось, есть ли на еду?
Но счастьем было мне с тобою вместе
Осознавать: на музыку иду!

Ты не сносила лишней пары туфель
И сумочки модней, чем у другой,
Лишь только бы детей своих - да в люди,
Да в чистом, пусть не в очень дорогом!

Я, правда, и училась, и старалась,
Окончила две школы на "ура",
Но как-то вышло, замуж что собралась,
Что быстро появилась детвора.

Не всем постичь наук от Фрейда с Кантом.
И, как итог, - не тот, должно быть, зять...
Пусть я не стала архи-музыкантом,
Но не совсем, чтоб уж ни дать - ни взять…

Во мне твои заботы и тревоги,
Желание укрыть своим крылом
И окрестить знамением дороги,
И обогреть души своей теплом.

Пускай не всё по жизни гладко вышло, -
Бывало, и не пелось, как сейчас, -
Мне есть, что спеть, представ перед Всевышним,
И что сказать ему в последний час,

Что детвора - давно уже не дети,
Им на двоих за восемьдесят лет,
Что благодарными живут на свете
Без злобы, без печали и без бед…

Пошли на убыль жаркие денёчки,
Всё чаще собираются дожди...
Пожалуйста, приснись любимой дочке…
Я, может быть, недолго… Подожди..."