с ок
На полные три четверти избытый,
О чем писала сеть его морщин,
Он стал счастливым, светлым и закрытым.
На старте пятьдесят шестой из зим.
Его стихи ловили нараспашку,
Движеньем звёзд, смещением воды
У пристани, ракушкой на фисташки
Сюртук похожей, золотом в сады
Упавшим, хрусталём солёным капель
Из глаз её, прочевших восемь строк
О нежности, пораненной о скальпель
Разлуки, за которой древний Бог
Подарит встречу, как счастливый случай
В их пьесе, там, где море о песок
Волну шлифует, ищет бриз созвучий
И замедляют тополицы сок.
6.37 13.12.21 М.Б.Х
© Copyright: Евгений Сенсуалис, 2021
Свидетельство о публикации №121101301226
Свидетельство о публикации №121101301226
Рецензии
